Impersonal

A quien sea
hoy desperdigo versos por este otoño
allá van en el horizonte maltrecho
no hay lechos o sortilegios exactos
caerán o en su mejor esfuerzo anidarán
pero la mayoría serán efímeros
como mi respiro
como mi propio enjambre
como mi propio nombre
allá van

a quien sea
hoy riego pies descalzos de moros y cristianos
en un recodo del camino
con un paño de lino les acaricio
y así voy por el destino sumando millas
hasta por las alcantarillas del desamor
y en la polución de los consumistas
que más  parecen avispas y tábanos
a quien sea
riego huellas con la estela de mi voz

a quien sea
hoy le preparo un puchero  necesario
para seguir en la molienda
con esa paga de jornal deshilachado
que no alcanza para jubilazo ni menos para viajar
pues el horario demanda sueños y voluntad

las calles me tragan en su eco de soledad
en su gris sonrisa , en su reloj impersonal.

Elisa
doméstica