Suerte

Los inviernos se suceden cadenciosos
no hay sol que los ahuyente
sus huellas son cristales penetrantes
tanto como la soledad
a veces queremos gritar
a veces queremos soltar
mas su bruma nos envuelve
y ocurre que nuestra intemperie respira dentro
como el lamento de las Valkirias
y nos azota el alma
y nos pierde en esa tormenta
y nos resquebraja la médula del entendimiento
somos el mismo abismo sin cura  ni hogar
un paladar desolado
donde todo se queda suspendido
es la pesadilla en presente
la ecuación fallida
cuando el invierno nos llega...
                 todo flamea desvencijado
el tiempo no es el culpable
ni la lluvia ni el viento
ni el páramo tronador

quizá sea culpa del ruiseñor
quien erró en su suerte.

Elisa
doméstica