Qué pastoso , qué aburrido
te has colocado ese perfume dulzón
más bien te inundaste en ello
te huelo desde la esquina
en fin , es tu gusto
mi ángel me aconseja volar
escapar donde sea
cualquier playa estará bien
cualquier montaña
cualquier carretera
cualquier selva
cualquier desierto
me lo invento
sentido hay en este amor desnudo
una vez más
mis armas velan junto a la cabecera
jugada maestra
ajedrez de las piedras solitarias
la renta la pagaré mientras escribo respiro
y no te disculparé ... ya no
soy un pequeño gigante entre los huesos caídos
entre todos los arbustos que adornan tu jardín
un menhir de memorias sangradas.
Lichazul
channel 5
te has colocado ese perfume dulzón
más bien te inundaste en ello
te huelo desde la esquina
en fin , es tu gusto
mi ángel me aconseja volar
escapar donde sea
cualquier playa estará bien
cualquier montaña
cualquier carretera
cualquier selva
cualquier desierto
me lo invento
sentido hay en este amor desnudo
una vez más
mis armas velan junto a la cabecera
jugada maestra
ajedrez de las piedras solitarias
la renta la pagaré mientras escribo respiro
y no te disculparé ... ya no
soy un pequeño gigante entre los huesos caídos
entre todos los arbustos que adornan tu jardín
un menhir de memorias sangradas.
Lichazul
channel 5
"Manhir de memorias sangradas". ¡Qué duro!, ¿no?
ResponderEliminarLos tres versos finales dan escalofríos.
ResponderEliminarY cierran muy bien el poema.
Besos.
gracias Juan y Toro
ResponderEliminarbesitos de sol
Cualquier desierto
ResponderEliminarMe lo invento.
😊
Me gusta cómo lo dices...
Besos
besitos de sol Laura :)
ResponderEliminarMe encanta esa figura conque cierras el poema, para mostrar el dolor o el soslayo en el aquerencia: "un menhir de memorias sangradas.". Un abrazo. carlos
ResponderEliminarEres grande amiga.....Gigante.....Saludos y abrazo.
ResponderEliminarMe encantaría tener esa habilidad de inventar desiertos para en algunos momentos no oír nada ni nadie... Bonito y duro poema, feliz finde!
ResponderEliminarEsas cadenas invisibles que nos atan a este mundo sin compasión. Todos queremos volar, el problema es que no somos pájaros. Los sueños dicen que son solos sueños, la gran mayoría no se cumplen. Pero eso sí, me quedo por aquí imaginando y pensando.
ResponderEliminarUn saludo.
muchas gracias Carlos - Sandra - Alfonso - Fibo
ResponderEliminarpasen un excelente fin de semana
abrazos colorinches
El amor siempre tiene sentido, desnudo o vestido.
ResponderEliminarBesos.
Genial tu poema.
Buen finde, la verdad que esos desiertos, montañas o lo que sea están llenos dd belleza.
buen finde Amapola
ResponderEliminarabrazos
Desgarrador...un beso grande
ResponderEliminarsaludos Lía
ResponderEliminarbuen finde
A veces ya no se puede seguir disculpando. Mucho mejor ser menhir y guardar memorias sagradas. Observar y elevarse por encima del ruido.
ResponderEliminarBesos, Elisa.