Vivo en el bucle junto al resto
vamos de prestado en el juego
no caemos no volamos solo mareos y nauseas
nos aludimos y eludimos
plagiamos el tiempo inventado
actuamos según el libreto
calmar el corazón en el séptimo año
cuando el peldaño aumenta su peso
no hay progreso en el puente
sobrevivo en un sabático retiro
donde mi río esconde sus meandros
hay que bucearse el flujo
cuando el embrujo se hace repetitivo.
Lichazul
señales
Cuán difícil encontrar un rostro que sea original, no máscara. Vaya mundo plastificado. Un abrazo. carlos
ResponderEliminar...y ni hablar del microplastico
EliminarAbrazos
El embrujo se fugó de mi vida y ya no sé dónde fue a parar.
ResponderEliminarSigo en el bucle como un hámster dando vueltas en una noria de días que jamás brillan.
Besos.
Besitos 😽😽😽
EliminarCada quien es en sí su propio brujo
Acertado reflejo de ese "embrujo" que dice tu protagonista.
ResponderEliminarUn saludo.
Salutos
EliminarBello poema te hechiza. Te mando un beso.
ResponderEliminarSalutos
EliminarA veces y sobre todo en estas fechas, aunque nos pasen cosas bonitas no alcanzamos a valorarlas, es como si nos faltase chispa. Pero la encontraremos seguro antes de que acabe el año!. Abrazos.
ResponderEliminarAbrazos 🤗
EliminarSe teme el séptimo año cuando las máscaras elaboradas o prestadas se desmoronan. Dicen que ese es el número donde verdaderamente somos. Tal vez.
ResponderEliminarBesos Elisa
Así dicen
EliminarBesitos😽
Aplaudo el poema, Elisa.
ResponderEliminarBucle y desatino. Y ahí vamos.
Besos.