La memoria
se hace cuña en el campo de lirios,
motivos que se escarban
como ralea del camino
Dicen que la ignorancia
es la inocencia deslavada de un ayer primigenio
Me ocurre un desasosiego
un eco que se agranda
que me traga en su garganta
cómo huir del travieso respiro!
Soy un pañuelito cuequero desechado en el torbellino de los años
Soy una nota en el margen de la carretera
Visto harapos de cordillera
con remaches de oropel,
un clavel de septiembre
que en silencio se despoja.
Lichazul
Apuntes
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