Musarañas hay por donde respiro
no está bien pero no importa
es mejor que rugir en el vértigo
de un tirón sobrevivo
el microamor habla de ojos y de guerra
la pecera bulle con escorpiones galácticos
mi canción no rima
es una fracción de sonido metálico
atracción de neuronas
mientras la tarde bambolea ebria
el rigor la satura
con una premura de lavandas
allá están las cebras jugando a esconderse
su mapa les dibuja peces de colores
velados
obturados
el microfilm no alcanza
pero ellas no lo saben
no lo intuyen ni se preocupan
quizá mi atención se quedo en las siglas paralelas
mil maromas salpican el blanco abandono
ya me voy a otra colección de orgasmos arbóreos.
Lichazul
entre la hierba
con este poema se cierra el cuadernillo "Entre la Hierba"
no está bien pero no importa
es mejor que rugir en el vértigo
de un tirón sobrevivo
el microamor habla de ojos y de guerra
la pecera bulle con escorpiones galácticos
mi canción no rima
es una fracción de sonido metálico
atracción de neuronas
mientras la tarde bambolea ebria
el rigor la satura
con una premura de lavandas
allá están las cebras jugando a esconderse
su mapa les dibuja peces de colores
velados
obturados
el microfilm no alcanza
pero ellas no lo saben
no lo intuyen ni se preocupan
quizá mi atención se quedo en las siglas paralelas
mil maromas salpican el blanco abandono
ya me voy a otra colección de orgasmos arbóreos.
Lichazul
entre la hierba
con este poema se cierra el cuadernillo "Entre la Hierba"
Los árboles, pacientes... siempre nos esperan.
ResponderEliminarBesos.
besos Toro
ResponderEliminarMe llama la atención eso del microamor. Qué habrá sido del amor con mayúsculas. Abrazos Elisa desde el Día de mi tierra, el Día de Andalucía!
ResponderEliminarCada dia se hace mas.micro el amor es una pena
ResponderEliminarAbrazos y felicidades Alfonso
Jajaja me ha gustado eso de "orgasmos arbóreos" muy bueno. Pues mira yo cuando más relajado y feliz me encuentro es mirando las musarañas, porque me centro, en ello y se me olvida lo demás.Y de esa guisa te acaba hasta entrando sueño.
ResponderEliminarAbrazo gorditos Elisa.
y pensar que es nuestro ancestro más remoto en el tiempo ...por eso será que nos caen tan bien jejeje
ResponderEliminarabrazos Rafa
La vida es tan dual...la felicidad veces parece una palabra sacada de un diccionario que no es el de nuestras palabras.Hay un eco de extrañas palabras
ResponderEliminarmientras la ciudad duerme.
Quizás alguien muere en un oscuro callejón,
después de un beso que sabe a mandrágora.
Es la ciudad incierta,
la de changones escupiendo fuego,
marcando como un perro feroz,
un territorio de núbiles rameras,
de desechos humanos
olvidando la desgracia de vivir
en el vicio de la pipa letal.
Miento¡
la ciudad nunca duerme,
tragedia y dolor son enemigos del sueño.
Mañana me levanto,
y la radio me amargará el desayuno con su titular:
"cadáveres de masacre en el Yuma",
luego,
cantará Celia Cruz ,
como si nada pasara,
"Todo aquel que piense que la vida es desigual,
tiene que saber que no es así,
que la vida es una hermosura, hay que vivirla"
or eso la buscamos en otras instancias, como en el cde tu poema
gracias Carlos por tus huellas
ResponderEliminarya te dejé comentario de tu poema en tu blog
Elisa, tantos "micros" llenan la vida...
ResponderEliminarCasi me voy con esas cebras. Me parecen interesantes.
Besos, buen finde.
Elisa, pido excusas: involuntariamente se fue le poema en el comentario de tus versos.
ResponderEliminar