Esto sucede nada más
un poco de respeto
pasan los paisajes entre mis dedos
son de color , dulce corazón , aún.
Ya no hay selección ni apelación posible
nuestro magazine es absoluto vintage
nos fuimos narrando cada cuarto de hora
y se nos pasó el tren
varados en la estación quedamos una vida entera.
Los inviernos nos mintieron
nos tragamos todas las verdades
la piel se nos hizo papel
respiramos imaginarios, alientos de miel.
Nos sucedimos en el vaivén del recuerdo
flamas que arden en la oscuridad
cuanta nocturnidad en esta fosa patente.
Lichazul
baño tóxico
Casi se puede ver la "vía muerta" de la "estación" que ofrecen tus versos, aunque, como dice un refrán, siempre hay que esperar "la luz al final del túnel"..
ResponderEliminarUn saludo.
saludos
EliminarLa fosa asoma el hocico amenazador por todas partes.
ResponderEliminarBesos.
besitos :) ***
EliminarEl paso del tiempo ya no nos permite seleccionar y. la piel es su reflejo.
ResponderEliminarBesos poeta
ASí es la existencia, como un tren que se arde en cada estación. Un abrazo. carlos
ResponderEliminarPiel de papel conseguida por tanto Tanto.
ResponderEliminarY esa fosa final, tan real.
Besos, Elisa.