La mordaza cayó
con esa presunta liquidez remota
la hojarasca de la memoria
y tu manía de reconstrucción punitiva
en mí el dolor se hizo poema...
la verdad pintó castaño
hay verdugos solapados en el placard
hay fantasmas cuya inspiración no decanta
Supe de la muerte en el tango
con el palurdo futuro en las calles
mis papeles no tienen identidad...
estoy buscando testigos
la verdad pintó castaño.
Lichazul
serie otoñal
con esa presunta liquidez remota
la hojarasca de la memoria
y tu manía de reconstrucción punitiva
en mí el dolor se hizo poema...
la verdad pintó castaño
hay verdugos solapados en el placard
hay fantasmas cuya inspiración no decanta
Supe de la muerte en el tango
con el palurdo futuro en las calles
mis papeles no tienen identidad...
estoy buscando testigos
la verdad pintó castaño.
Lichazul
serie otoñal
El mejor testigo es el de una buena memoria que no nos traicione nunca, la que nos haga presente que nos mantenemos cuerdos.
ResponderEliminarAyyyy que bien... me encanta leerte.
ResponderEliminarEste poema es magnífico.
Hace volar, y temer, y especular.
Gracias por escribir y por compartirlo.
Besos.
A darles con la puerta del placard en la boca Lich, que ya cansa escuchar a fantasmas que buscan revolver en el pasado.
ResponderEliminarUn abrazo linda, siempre un gusto encontrar tu poesía.
Cuando los velos caen la luz de la inmortalidad penetra y abre ventanas y puertas.
ResponderEliminarUn Abrazo.
que caiga la mordaza y que grite la verdad...
ResponderEliminarBesos
sabemos que siempre una verdad aflora...
ResponderEliminaral fin se dice lo que tanto se ocultó...
y ahí veremos como resolvemos...
estés bien!
Querida Elisa el dolor a veces aflora nos inspira, se hace bello, y con bellas palabras y gran maestría se puede escribir: "en mí el dolor se hizo poema..." Bellísimo, un gran abrazo
ResponderEliminarAsí que tienes sitio nuevo. Mucho éxito aquí. Felicitaciones.
ResponderEliminarLindo escrito, más allá de la memoria hay una sapiencia inherente en el corazón, el mejor testigo que tenemos.
Saludos.
muchas gracias
ResponderEliminarbuena semana
Quizás uno mismo sea la muerte, fantasma que busca que reconozcan sus formas cuando era vcarne, y se dolía, y los verdugos apretaban la piel de las confesiones. UN abrazo. Carlos
ResponderEliminarCastaño, feo color para la verdad...si acaso para el pelo.
ResponderEliminarPRECIOSO!!!
ResponderEliminarTe botaste !!!!!
Mis zz a sus pies POETA!!!!
Besosssssssss
Si soñamos en un futuro, adormecido por la nostalgia del pasado. Usted no constituye su presenté en pro de la luz, su luz.
ResponderEliminarSi soñamos en un futuro, adormecido por la nostalgia del pasado. Usted no constituye su presenté en pro de la luz, su luz.
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