Te vi
estabas intentando respirar
después de todo
esquivar el lodo es imposible
llevamos salpicados los ojos y los latidos
mendigos de ilusiones
rémoras del planeta
incierta particularidad que nos define
en lo indefinible gutural
me miras pasar
estaba intentando que existieras
pero fue solo la idea dentro de mi turbio joyero
y sentí tu presencia
como un relámpago furioso
un justiciero atolondrado
mi mano solo supo quedar desierta esta mañana
(o era la víspera de mi muerte)
el viento lo sabe
sabe mucho más de lo que susurra
me hace suya en este páramo lunar
singular fuente
urgente guerrero del pozo quiere escapar
otoñea en esta lengua
con ese color de los poetas
como si la soledad vistiera de gala
es mi mañana que recuerda tempestad.
Lichazul
del corazón y otras locuras
estabas intentando respirar
después de todo
esquivar el lodo es imposible
llevamos salpicados los ojos y los latidos
mendigos de ilusiones
rémoras del planeta
incierta particularidad que nos define
en lo indefinible gutural
me miras pasar
estaba intentando que existieras
pero fue solo la idea dentro de mi turbio joyero
y sentí tu presencia
como un relámpago furioso
un justiciero atolondrado
mi mano solo supo quedar desierta esta mañana
(o era la víspera de mi muerte)
el viento lo sabe
sabe mucho más de lo que susurra
me hace suya en este páramo lunar
singular fuente
urgente guerrero del pozo quiere escapar
otoñea en esta lengua
con ese color de los poetas
como si la soledad vistiera de gala
es mi mañana que recuerda tempestad.
Lichazul
del corazón y otras locuras
Espero tu poesía como agua de Mayo
ResponderEliminaren esa hermosa evolución en el tiempo de tu verso.
besicos mil mi Elisa.
No se le puede poner color a un cadáver, menos entrañar un fantasma. En el amor, el otro también el otro se mustia, se esfuma. UN abrazo. Carlos
ResponderEliminarYo también soy un mendigo de ilusiones.
ResponderEliminarBesos.
besos a todos
ResponderEliminarhoy ha sido un día perfecto para escribir
Estamos salpicados de lodo y somos víspera de muerte. No nos libramos de ello.
ResponderEliminarPero mientras los poetas sigan, hay esperanza.
Besos, Elisa.
buah, tremendo Elisa, como me ha gustado volver a leerte y sorprenderme así de bien que lo haces. Abrazos y gracias.
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ResponderEliminarTodo el que es, o se cree poeta, es mendigo de ilusiones. El problema es, de que clase de ilusiones...
Feliz fin de semana, disfruta tu mágico otoño.
buen fin de semana a todos
ResponderEliminarabrazos de sol
Podemos tener altibajos, pero los poetas siempre salís más airosos de cualquier trance, ya que vuestras palabras son embrujo y fantasía, para los que tenemos el placer de leerlas. El poeta puede ser un mendigo, pero siempre un mendigo de fantasía e ilusiones.
ResponderEliminarAbrazos gorditos Elisa.