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domingo, 28 de enero de 2018

Fugacidad

En el bolsillo un manojo de llaves
para la entrada
para el dormir
para el silencio
para la soledad
para la pluma
y un pequeño charme colgante que dice New York
dice vida dice caos dice melodía
dice embrujo dice sueños dice cosmópolis

pero la primavera ya no es la misma
envejeció en la ventana
tiñó sus días de dorado y plata y deber
 esa pátina que envuelve el tiempo y la rutina
esa cortina por la que el alma se enreda
se estanca se encapsula se empantana

llaves y llaves que a nada abren
sus muescas  sin claves sin sorpresas
solo esa distancia
esa estela que va dejando el respiro
mirar de encorvado brillo
un duendecillo al borde del camino
al borde de la fugacidad y el olvido.

Lichazul
entre la hierba




8 comentarios:

TORO SALVAJE dijo...

Jo...
Tu poemazo, porque es un poemazo, duele.
Hoy estoy especialmente receptivo.

Un abrazo gigante para ti.

Rafa Hernández dijo...

Siempre nos quedará algo por lo que pelear, y alguna puerta por abrir, o al menos intentarlo. Desde luego el día que ninguna llave nos abra ninguna puerta ya seremos historia.

Abrazos gorditos Elisa.

tecla dijo...

Llaves y más llaves, Lichazul, estrangulan el alma y luego vuelta a empezar.
Que las hojas del otoño levanten su vuelo para siempre jamás.

Mavi dijo...

Magistral y directo al centro Elisa. un abrazo niña.
Mavi

Elisa Alcántar dijo...

muchas gracias por sus palabras
tengan un comienzo de semana genial

Carlos Augusto Pereyra Martínez dijo...

Acaso sirven para una nostalgia, que nos parece un recuerdo dudoso, un patinar sobre la memoria. Un abrazo. carlos

Elisa Alcántar dijo...

muchas gracias Carlos por tus comantarios

Verónica Calvo dijo...

Es que nada es lo mismo según pasan los años.
Entre descreídos y agnósticos parece que anda el juego de la vida.
Y tanta llave, y tanto de todo para la fugacidad que nos llevará al olvido.

Besos, Elisa.