Fugacidad

En el bolsillo un manojo de llaves
para la entrada
para el dormir
para el silencio
para la soledad
para la pluma
y un pequeño charme colgante que dice New York
dice vida dice caos dice melodía
dice embrujo dice sueños dice cosmópolis

pero la primavera ya no es la misma
envejeció en la ventana
tiñó sus días de dorado y plata y deber
 esa pátina que envuelve el tiempo y la rutina
esa cortina por donde el alma se enreda
se estanca se encapsula se empantana

llaves y llaves que a nada abren
sus muescas  sin claves sin sorpresas
solo esa distancia
esa estela que va dejando el respiro
mirar de encorvado brillo
un duendecillo al borde del camino
al borde de la fugacidad y el olvido.

Lichazul
entre la hierba