Escribiente

No me salen poemas de luz ni de bondad
tampoco los de caramelo
soy un bicho pasajero en un abismo de brumas
camino y me arrastro entre sombrías siluetas
quisiera asomar mi cabeza entre campos de princesas
pero mi greda es tosca, cero resulta de porcelana
habrá que pulirse ?
habrá que vestirse como otras lunas ?
como  los contertulios de los bares con sus armaduras camufladas
para la vista de los gendarmes...
o solo dejar que este bicho testifique el lupanar humano?
andar de medio lado
con la espalda pegada al muro para no caer al pozo
foso donde las guerras fertilizan siembras
cuantos reinos allí derrocados
cuantos soldados batallones emigrantes
mil ojos y labios
todos todos , jugando al desarrollo vigente
gente y más gente de piel sudorosa
entre los vivos , entre los suspiros y los colores
bastiones de poesía dorada y soleada por los himnos y aplausos ciegos
mis giros pierden cabello
acusan la calvicie demoledora
cabezas perdedoras con kilos de betunes
estaré mejor con los atunes?
...

melodía primitiva este corazón austral
en el engranaje  mar de los escribientes.

Lichazul
entre giros y espasmos