Del silencio asoman espectros
ecos tribales en mi ojo espectador
no sirve el despertador
las manecillas han caducado
estoy en el río de los perdedores
la orilla carcome mi huella , la ejecuta
asesina mi canto
voy en el vaivén de sus olas sangradas
una piedra
dos algas
tres espinas
cuatro giros
cinco pozos
seis compuertas
siete saltos
ocho ensenadas
nueve lunas
diez llanuras
once cascadas
doce lenguas
río dentro de mí
río y fuego dentro
apostando mi baldosa donde reposa el labio
no hay sabio ni ministro
todo es tan profundo
...
hondura retorcida
es la florcita en mi tumba
solo el viento sabe donde empieza y donde acaba.
Lichazul
entre giros y espasmos
ecos tribales en mi ojo espectador
no sirve el despertador
las manecillas han caducado
estoy en el río de los perdedores
la orilla carcome mi huella , la ejecuta
asesina mi canto
voy en el vaivén de sus olas sangradas
una piedra
dos algas
tres espinas
cuatro giros
cinco pozos
seis compuertas
siete saltos
ocho ensenadas
nueve lunas
diez llanuras
once cascadas
doce lenguas
río dentro de mí
río y fuego dentro
apostando mi baldosa donde reposa el labio
no hay sabio ni ministro
todo es tan profundo
...
hondura retorcida
es la florcita en mi tumba
solo el viento sabe donde empieza y donde acaba.
Lichazul
entre giros y espasmos
Ay... esa florcita... como duele.
ResponderEliminarBesos.
si, a veces TOro, otras no
Eliminardepende del lado de la cama que amanezca jajaja
besos
El viento lo sabe
ResponderEliminary en tu silencio más profundo
tu lo sabes también...
Paz & Hermandad
Isaac
buena jornada Isaac
Eliminarsalutos
El río de los perderdores, no sé cómo me las apaño, pero siempre estoy cerca de su ribera. Y no quiero florecitas en mi tumba. Ni tumba siquiera. Sólo mar. Abrazos :))
ResponderEliminarpos yo tendré fuego y al mar o al viento las cenizas
Eliminarabrazos
Dolerse de despertar. El panorama no es tan grato. Un abrazo. Carlos
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